Творчество студентов 2 курса направления «Филология»

Студенты участвуют в заочном этапе Всероссийского конкурса литераторов «Без срока давности»

#БезСрокаДавности, #Ягоржусь, #ПоисковикиРФ

Зацепина Алёна

Человек  - не миссия, он из плоти и крови.
Человек умирает, смотря с жаждой на небо прямо в окопе.
Чёрная яма - в голове, под ногами - залитая кровью и пропитанная за отчизну  слезами земля.
Умерев под прицелом, ошпаренный пулей,
С суровым истерзанным взглядом, смиренный
Человек воскресает, чтобы без боли
Удивляться тому, что осталось от страшной болезненной бойни. 

Валковская Елизавета

Фрагмент из дневника, которого нет.

1994 АВГУСТ 10 ЧИСЛО

Утро. Я лежал с открытыми глазами и не мог найти силы, чтобы поднять своё тело с кровати. С каких это пор оно кажется таким тяжёлым? Я совсем потерялся во времени. Казалось, что пролежал около сорока минут, а на деле не прошло и четверти часа. Удивительно, как же легко потеряться в собственной голове. Нет, точнее, в собственных воспоминаниях. Не сказать, что меня часто трогают подобные мысли, ведь они по своему обыкновению исчезают среди трудового быта. Но сейчас... всё как-то иначе. Стоит мне опустить веки, как вновь пред моими глазами всплывает чреда картин, которые будто тайга, проясняющаяся от утреннего тумана. До сих пор помню запах душистых трав, которых держала в своей хватке замёрзшая земля. Она уже много лет заражала своим холодом цветы, травы, деревья и людей. Холод шёл далеко изнутри, обжигая своим мертвенным покоем. А жизнь звала вперёд, поэтому оставаться долго у земли было опасно. Но я не мог жить иначе, ведь с моим голодным животом никто не считался . Поэтому, почти окоченевши от холода, продолжил ползком собирать мороженую картошку, ведь когда я вернусь, то Матушка сделает из неё лепёшки, которые спасали не только меня. С годами не перестаю удивляться тому, как из горстки трав она заваривала чай, в горьковатый вкус которого я беспамятно влюбился. И сколько бы ни перепробовал чаёв в своей жизни, подобного я уже не встречал. Может, Матушка и вправду была колдуньей?

Сегодня утром я понял, что каждая радость в моей жизни воспринималась немного в искажённом свете. Ведь последняя травинка, сорванная в том году, вызывала во мне столько радости, потому что я понимал, что всё же смогу насладиться ещё одной кружечкой любимого чая. Обычно такое состояние нарекают гордой фразой "счастье в мелочах", но это было чуть ли не единственное моё счастье. Я не знал иного. Для кого-то это может показаться мелочью и вполне обычными вещами, но лично для меня это и есть весь мир, который я очень боялся потерять. Кстати, именно тогда я и понял истинное значение счастья, хоть и ценой его возможной потери, а также понял то, что не могут быть счастливыми люди, которые забирают счастье у других, но эти же самые люди и позволяют определить ценности для других, хоть и таким холодным методом.

В условиях войны было очень сложно оставаться ребёнком. Не было ни времени, ни возможности для ребячества. Но даже в тот момент мне чудесным образом удалось немного сместить суровую систему. Я оставался всё тем же озорным ребёнком, готовым веселиться, дурачиться и проказничать. Не всегда, конечно же. Где-то моя шалость была весьма не уместна, ведь мне приходилось принимать взвешенные решения и брать ответственность на себя, прямо как взрослые. Например, тогда, когда мне пришлось идти работать с моим отцом на завод. Именно он и дал мне основные знания о токарном мастерстве. Было тяжело. Холодный металл не знает пощады. Я буквально валился с ног. Даже не знаю, виной всему огромное количество работы или постоянное чувство голода. И опять-таки я не мог поступить иначе, не мог подвести свою семью. Не мог позволить себе сдаться, как бы тяжело ни было. Но я любил этот мир. И люблю до сих пор. Правда, раньше в силу моего юного возраста я много чего не понимал. Не понимал, кто мой враг и почему он так поступает по отношению не только ко мне, но и к моим близким. Страх непонимания поистине сковывал и заставлял терять рассудок. Но всё же этот холод войны никак не сломал меня. Я прожил достаточно яркую и счастливую жизнь, наполненную приятными воспоминаниями, которые никогда не угаснут.

Столько времени прошло. Не верится, что я уже стар и не могу вновь пробежаться по траве в росе. Где же сила в этих руках и ногах? Я чувствую её! Чувствую! Она глубоко внутри меня, но, увы, не может помочь мне. Хотя не удивительно, я пережил три инсульта. Заново учился ходить, говорить, писать. Это даже тяжелее, чем работать с камнем, когда ты обездвижен и не можешь ничего с этим поделать. Чувство беспомощности съедает изнутри. Не могу терпеть эту пустоту. Лучше я умру, но не буду жить так. Не хочу видеть этот мир, будучи слабым и не способным к действиям. Поэтому буду бороться до самого конца, чего бы мне этого ни стоило. Кстати, сегодня ко мне должна придти Алёнка, так что я должен встать и, собрав всё, что во мне есть, показать, что не удостоен звания рухляди!

Вечер. Сегодня в обед ко мне всё же заскочила дочь. Она очень удивилась, когда увидела, что я смог поднять руку на перекладину. Целых три раза! Я смог провернуть это целых три раза! Но на этом события не заканчиваются. Алёнка решила принять веру и покреститься в храме. Она и мне предложила, сказала, что может договориться с батюшкой, чтобы он пришёл в больницу. Я отказался. Хочу прийти в храм своими ногами. На самом деле я ведь даже не знаю, был ли я крещён до этого. Моя бабушка была хранительницей церковной библиотеки, и вполне логично, что своего внука она отдала под божественную опеку. Но, по всей видимости, я был очень мал, поэтому не помню ни крещения, ни своего имени.

Этот день знатно вымотал меня. Это хорошо. Ведь он не прошёл бесполезно. Надо не опускать планку.

Я пишу это для своей старшей дочери, чтобы не забывала папку. Пусть она воспринимает это как напутствие. Может, я был весьма сварлив моментами и не уделял ей должного внимания, но я всегда любил её и люблю до сих пор. Очень хотел, чтобы она выросла очень сильным, честным и светлым человеком. И походу, всё так и получилось. Её не так просто сломить. Пусть простит своего старого батьку. Очень жаль, что внуков я от неё не дождусь.

Когда придёт пора прощаться,

Не надо плакать обо мне.

А если заслезятся глаза,

То осушите их в вине.

И не забудьте в стороне оставить,

Стакан последний недопитый мной.

Конечно, жалко, что пришлось оставить

Всех вас, дарованных судьбой.

Что скажешь ей, она такая,

У каждого своя судьба.

Ты сам того не знаешь,

Куда она толкнёт тебя.

И всё же жизнь была прекрасна

Пока кипела в жилах кровь.

Когда вразброс давала счастье,

Рассвет, весна, обман, любовь.

Айтбагина Алина

Синее небо над головой,

Пахнет свободой и душистыми травами.

Мне бы идти, пожалуй ,домой,

Там пироги, испечённые мамой.

Рядом друзья, что сражаются ветками,

Рыцари будто на потешном турнире.

Я цветы собираю со Светою,

Нет лучше подружки у меня в этом мире.

Вечер тихонько подходил к концу.

Теперь ребята друг друга салили.

Край неба предался свинцу,

А с другого поалело зарево.

В глазах звёзды взрывались пламенем.

Запахло дымом от нашей бани.

И волнение запало каменем,

Сейчас бы прижаться к родной маме.

Ветер подул такой жгучий с запада.

И вдруг капли на землю бросились.

Моя родина будто плакала.

А я и не знала тогда, что детство кончилось.

Июнь из красивого, чистого,

Превратился в кровавое месиво.

Мишку - моего любимого-

Через месяц на столбе повесили.

В последний день стоял страшный вой.

Положили нас в яму парами.

Синее небо над головой

Пахло свободой и душистыми травами

Царькова Анна

Голоса войны

Судьба любимой страны памятна для каждого народа на этой земле. Все мы должны знать не только самые счастливые, но и печальные, тёмные её страницы. Одной из таких страниц для всей человеческой истории стала Вторая Мировая Война. Много времени прошло с тех пор, мир перешагнул в новый век, а те роковые годы до сих пор будоражат сознание людей. Даже те, кто уже очень далёк от военных событий, способны услышать о ней через пронзительные голоса поэтов. Именно о них и пойдёт речь. Эти люди по праву считаются героями, а их поэзия, бесспорно, занимает особое место среди других произведений искусства. Именно эти стихотворения - самый достоверный источник, который расскажет нам о военном периоде. Стоит только прочитать любую строчку стихотворения о войне, то становится ясно - это сильно, очень сильно…

Пусть я стану частицей Земли, отвоёванной с бою.

Как вы прикажете это оценивать, анализировать или классифицировать? Или:

Прошла война. А ты всё плачешь мать.

Я считаю, что никакие оценки здесь неуместны. Поэты войны писали не ради признания, славы или успеха на литературном поприще. Они писали, потому что не могли нести эту горесть в себе, потому что больше ни о чём другом не могли помыслить, их израненные сердца изливали свои слёзные рифмы на найденный клочок листка. Многим из нас известны такие имена, как Константин Симонов, Давид Самойлов, Юлия Друнина, Булат Окуджава, Семён Гудзенко. Этот список можно продолжать очень долго и так же долго перечитывать их драгоценные послания. Людей, которым суждено открыть потомкам горькую правду, было немало, каждый из них твёрдо знал, что необходимо сказать. Будь это солдат, который, возможно, не переживёт ещё одну атаку, ребёнок с безвозвратно лишённым детством или обычный трудяга, любящий и боящийся потерять горсть родной земли. Было совершенно не важно, сколько тебе лет, какого ты пола или социального положения, ведь по изматывающей дороге войны всех вела одна цель -спасти и сохранить свою родину. Хрупкой женщине из стихотворений Друниной пришлось стать храброй и сильной. Она говорит ей: «Ты должна…», и иного пути для неё быть не может. Как дорог для лирического героя К. Симонова край, «…где нам посчастливилось родиться…», и как страшно ему становится при мысли лишиться родных берёзок. Тяжело переносит тяготы военных будней и вынужденных лишений В. Багрицкий: «На гнилой соломе спать, Коченея, прятаться от ветра».

Благодаря нашим героям-писателям, многоликая история войны осталась запечатлённой в тысячах и тысячах строк известных и неизвестных нам творцов, где каждое слово рождалось через боль и сверхсилу своих авторов. Можно только гордиться своим великим народом и быть достойными памяти погибших.